Vide sans dés. Sans dé. Sans d. Juste la vie.

Dans la rue, les gens la regardent parce qu'elle sourit sans raison. Entre dans une boulangerie, offre quelques pains au chocolat à un clochard planté entre deux poubelles.
- Merci pour les chocolatines ma chérie.
Ca doit faire des mois qu'il n'a pas dessaoulé, mais quelle importance, si ça l'aide à survivre.
Elle ne prend pas le métro, elle préfère marcher, sentir sous ses pieds la haine de Paris, ou juste son ventre, tout dépend si comme elle, vous avez lu Zola. Entre les points de ce grand écrivain, ce qu'elle aime rencontrer c'est l'horreur et l'inhumain de cette humanité en laquelle trop croient. Contradictions incessantes à trop chercher des réponses qui n'existent pas. Le comble de ceux qui voudraient comprendre pourquoi l'homme se détruit. Camille s'imagine les vices de chacun tournant en rond, et si peu capable de rompre le cercle. Empreinter une ligne droite n'est pas aussi simple qu'on croit, il faut avoir le courage d'aller jusqu'au bout et d'affronter chaque dilemme. Seulement voilà, trop croient pouvoir s'en sortir en faisant valser les je t'aime. Moi non plus.
Un coup à la porte, et elle entre. Ici personne ne fait attention à elle. Sans doute parce qu'on la prend pour une pâle copie de toutes les autres. Une dizaine de filles se trémousse déjà à poil. Ou presque. Exhibant leurs corps sans forme, puisqu'aujourd'hui le même slogan passe un peu partout. Propagande d'une beauté squelettique. Alors autant plonger tout de suite dans la tombe non ? Une tombe quelconque, elle pourrait même ressembler à ce studio, où la marrée n'est pas humaine. Océan de flash, ave,tures sans lendemain, désespoir noyé dans une Pina Colada. Place Saint-Michel. Mais Camille préfère fondre ses peines sur une galette complète, en même temps que le beurre, quand le cidre coule à flots en plein sixième. Se casser la gueule du haut de la tour montparnasse, et recouvrir la patinoire de ses entrailles. Suicide rêvé mille fois déjà, cauchemar, meurtre d'une paix inconsciente qui n'a jamais vraiment existée. Camille traîne ses débauches, comme un gosse ses pieds. Mais personne n'est là pour lui crier d'avancer plus vite, surtout ailleurs.
Draps noirs dans un coin du sous sol, deux projecteurs, un trépied et le regard brillant de son oncle. Perversion du corps, de l'âme, au coeur de la perversion. Désirs vulgaires plantés au coin des lèvres, s'effaceront bientôt dans l'air, après l'écho brûlant nos tympans. Camille se dévêtit. Sous-vêtements ebens sur peau diaphane.

Se lever chaque matin dans un appartement trop grand, trop vide, trop blanc. Les volets ouverts dans sa chambre, puisque ça fait bien longtemps qu'elle ne prend plus le temps de les fermer. De toute façon, si jamais elle rentre chez elle deux trois soirs par semaine, elle est trop défoncée pour faire la moindre chose censée.
Il est dix heures, elle n'ira pas plus en cours qu'hier ou que demain. Elle a prévu un shooting avec un oncle éloigné qu'elle n'aime pas vraiment. c'est juste histoire de passer le temps, et de ranimer la honte et l'écoeurement de soi encore, c'est juste histoire de ressentir quelque chose de fort. Si ce n'était que pour l'argent elle ne le ferait pas. Ironie d'un monde dépravé, les différences se surplombent, et chacune essaie d'écraser l'autre, alors certaines succombent. Ils comptent les pièces jaunes dans leur porte monnaie, portant leur misérable vie. Elle, elle décompte les secondes, les minutes avant l'oubli dans un sommeil trop léger.
Elle s'est jetée dans l'eau bouillante essayant de se noyer sous la mousse. mais ça ne sert à rien, quelque chose en elle s'accroche à la putain qu'elle tente de fuir, et le pire c'est qu'elle ne sait ni quoi, ni comment, ni pourquoi. Si elle savait, elle se serait faite la malle depuis belle lurette. Mais elle n'est jamais allée chez Lorette, et elle a l'âme un peu trop délurée pour cerner la houle délivrante de son coeur. livraisons amères des petites choses, se livrer à l'enfer, à l'envers, et traverser les rizières d'envies sans se retourner une seule fois. Elle se ballade nue, sans même s'être sêchée, de toute façon à quoi ça sert puisqu'elle sera toujours trempée de larmes. Camille ne met pas de sous-vêtement, elle sait qu'il y en aura plein sa cabine, quand le flash d'un pervers ressemblera étrangement à une carabine. Robe grise et cole roulé noir, histoire de ne pas chercher à y glisser des couleurs. Le tissu serpente son corps, et se colle à la peau. mascara, crayon, paillettes et rouge sur les lèvres. Ses cheveux trop fins sont déjà secs, elle peut sortir. Talons aiguilles et lunettes teintées, dior j'adore. Vie en bandoulière, coeur à l'air, sac en travers, une cigarette entre ses longs doigts, vernis aussi rouge que ses lèvres, mademoiselle entre en scène.

Hiver, la pluie tombe sur paname, et elle est allongée en plein milieu d'une rue. Elle a trop bu, ou peut-être trop pleuré, de toute façon le désespoir ça ne s'explique pas. Les passants la regardent, et lui crachent à la gueule. Qu'on soit bien d'accord, ce n'est qu'une métaphore, ils sont tous un peu trop faux cul pour ça, et s'ils rient, c'est une façon comme une autre de cacher leur mépris. Mais elle, elle s'en fout, elle pleure, rit, elle meurt, et puis elle vit, elle est prise de secousses, tousse, et la mousse de sa dernière bière mouille encore sa robe. Ne vous détrompez pas, il y a quelques heures, elle la portait déjà sa robe noire, mais alors, elle était encore debout, se déhanchant au milieu des inconnus, vibrant, tombant, elle dansait, s'enivrait de musique, se frayait un chemin dans les corps à corps, sa peau diaphane luisait de sueur sous les projecteurs, mais elle n'avait jamais été aussi sexy. Sex drugs and rock'n'roll. De toute façon, tout le monde se roule des joints aujourd'hui, alors pourquoi ne pas rouler en mercedes ? Rien à voir ? On est bien d'accord, mais au fond, si on y réfléchit bien... Et c'était bien ça son problème, elle réfléchissait trop Camille. Ses cheveux blonds lui tombaient sur les épaules, son regard noir fusait, s'accrochait au loin, nulle part, et chaque homme aurait voulu que ce soit sur lui. Trêve de bavardage. Camille a enchaîné bien trop de verres, buvant des bières, parfois celles des autres, se tapant quelques lignes de coke, elle faisait la catin devant des connards d'aristocrates, mais que voulez-vous, elle était ivre, folle, allumée, provocante, ou peut-être juste trop remplie de haine pour s'en aller. N'essayez pas de comprendre, tout ça n'avait aucun sens, elle était pleine de tunes, jeune et belle, mais elle ne pensait qu'à baiser, jusqu'à en crever. Baiser des vieux, des connards, des macs, des clochards, et même son père, baiser la vie, les habitudes, le quotidien, et le faire comme on peut, avec ou sans préservatif, elle ne cherchait même plus à se préserver. Et voilà que ce soir, elle est plus révoltée que jamais, ses mots s'affrontent, et les cicatrices s'emmêlent. Camille, ce n'est qu'une gosse de riche, un peu trop vulgaire pour son rang, parce que oui, encore aujourd'hui, il y a des rangs, des classes, des statuts, ne pas croire que c'est la même qu'on soit blanc, beurre ou noir. Camille, elle a tout pour elle, et en plus elle est blanche, alors personne ne comprend pourquoi elle déchante, déjante, enfante des cris hystériques. Ce soir, un vieux l'a plantée en pleine rue, comprenez elle pleurait de rire dans sa porsche, elle chantait Aznavour, Piaf, ou Ferré, et elle lui a vomi dessus, Monsieur n'a pas apprécié, il l'a foutu en plein milieu des champs, et elle, pauvre conne, elle a marché, sans savoir vraiment où aller. Elle est arrivée au dessus d'un pont, pensant à sauter, mais il n'y avait pas de corde, ni même un train sous lequel crever. Et puis, on en arrive ici, il est sept heures du mat', Camille pleure encore, meurt toujours, elle conte les moutons qui nous étouffent, et se compte des histoires de jamais. Stop, arrête de mélanger les mots ma belle.